La conferenza del 21 giugno su Parronchi e Marcucci

Cari soci,

per me è stato un piacere chiudere il ciclo delle conferenze di quest’anno parlandovi di due personaggi che ho particolarmente a cuore: il pittore Mario Marcucci e il poeta Alessandro Parronchi.

Come richiesto da alcuni di voi, pubblico qui una poesia di Parronchi a mia scelta, che potrete apprezzare con calma nel tempo della lettura individuale. Si tratta della poesia-autoritratto che Parronchi scrisse per sua figlia Agnese, quando aveva appena quattro anni, e che meglio sintetizza la personalità dell’autore.

 

Io vi ringrazio ancora per essere stati presenti e vi ricordo l’appuntamento con il concerto del 15 agosto che inaugurerà il nuovo sistema d’illuminazione della facciata della Sint-Carolus Borromeuskerk. Spero di rivedervi il prossimo anno, più numerosi ed entusiasti che mai.

Buona estate a tutti,

Rossella Pensiero

Da Pietà dell’atmosfera (1960-’70)

AUTORITRATTO ALLA FIGLIA PER QUANDO AVRÀ VENTUN ANNI

Quattro anni, e non ancora

qualche verso per te.

E menomale che non puoi volermene.

Passerà molto tempo

prima che tu ti accorga che ai quattro anni

tuo padre non aveva

tentato ancora, né saputo dirti

in versi tutto il bene che ti vuole.

Mi decido, ti scrivo per quel giorno

una lettera, per i tuoi ventun anni,

che spero di vedere, ma se pure

li vedrò, chi sa mai se saprò, allora,

dirti quello che in cuore

sento, e sentirò sempre: anche se in questo

mondo che ad ogni istante si trasforma

dovessi rimaner senza parole.

Eccolo qui tuo padre.

Antiquato, lavora tutto il giorno.

La sera è stanco morto, e non guadagna

Tanto da metter su l’utilitaria.

Non corre all’arrembaggio, non riesce

in un mondo dove arricchire è legge,

a ingegnarsi, a intrigare, a prevedere.

Eccita l’ironia del progressista

e l’eterno fascista lo perseguita,

riman sempre alla striglia dei burocrati,

e il lavoro già fatto non gli conta,

deve ricominciar sempre da capo.

È vecchio, e non disarma. E ancora lotta

contro mulini a vento, polemizza

con l’imbroglio dell’arte del suo tempo.

Fra diecimila pittori operanti

Stima ancora, da quando lo conobbe

Il vecchio Mario. E stupore lo prende

tra il rigoglio di tante intelligenze

d’essere stato il primo a sostenerlo.

Donna e letteratura tien distinte,

amandole ambedue, ma non talmente

da non stimarle un pericolo unite.

Così non ama il sud, e il nord lo stomaca.

È un fiorentino, e pensa che il dialetto

oggi è soltanto sofisticheria,

e il romanesco in special modo reputa

linguaggio vil dell’itala sozzura.

Per qualche verso di Nerval,

tutto Éluard, tutto Neruda, tutto Brecht,

e ancora tutto Pascoli darebbe.

È il romanzo per lui genere morto,

che solo l’abitudine e un intrigo

di bas-bleu tiene in vita.

Salvo, s’intende, lo «Scialo» e le «Cronache»,

che Vasco, amico suo, scrisse con cuore

e nervi ed esperienza.

Per pochi, ultimi amici ama il presente,

questo suo tempo disperato e amaro

che con le proprie mani si distrugge,

e tante cose che ha veduto risorgere

del mondo dove nulla è nuovo e pure,

se guardato, a ogni punto è meraviglia.

Tra gli uomini di scienza ripartiti,

come in ogni altro senato accademico,

stima fiori di ingegni e di citrulli,

che nel corso di qualche esperimento,

assecondano i disegni del Padre,

come bimbo che disfa il suo giocattolo

la nostra terra manderanno in pezzi.

Si ride del progresso, e ogni poetica

gl’ispira incoercibile disgusto,

che dalle facce non può separarla

di chi per profittarne la sostiene.

E quel che accade, al suo intelletto chiede

solo d’umanità palpito e strazio.

Di queste convinzioni egli ha pagato

e paga e pagherà il peso e l’orgoglio.

Tu crescerai. Saprai in che modo il saggio

Salomone s’accorse

di quale delle due fosse la vera

madre,

dalle caverne della pietra

sentirai come scorre dolce l’acqua

del Giordano,

e come piume al ramo

vadano, come amore al cor gentile.

Nel mentre che parole tanto futili,

ma tanto dolci e futili, ma care,

non potrai non udire… Ah, finché puoi

guardati dagli artigli dei rapaci,

né mai insidia di serpe tra i cespugli

-che in mentre che ti parlo il male esiste

e avanza- tocchi te bambina mia.

Gioca, salta, rincorri, sgrana gli occhi

lucenti alla purpurea meraviglia

d’un cielo di tramonto. Anche di te

la vita che decide farà donna

che la vita conosce. Ma sarà

contento il padre se una volta uditala

saprai che sempre esiste la parola

che dà certezza, incendia,

oltrepassa la morte.

                                     Così al mondo

potessi essere tu l’ultima vera

madre, come mia madre,

come le nostre buone, vecchie madri

che santamente vivono nell’ombra

e non conobbero altra legge che d’affetto.